LInHAsToRtAs

A fantástica estória...

2008-02-25T00:00:00.001-03:00

A FANTÁSTICA ESTÓRIA DO LINGUÍSTA QUE PERDEU A LÍNGUA

André Raboni

De tão só que estando estive
Compus-me um guia da vida:
Com métrica, metas profissionais definidas.
Fiei-me o que cria interessante,
Para eliminar os meus hiatos.

Não são poucas as faltas:
Retalham-lhe em lacunas.
Chego a perder palavras
Nos cantos da minha boca
Em momentos de estáticos hiatos.

E, procuro-as assombrado
Por entre os cantos labirtínticos
De meu órgão de fala.
Grito desesperado por chamá-las:
“Palavras! Onde vós te escondestes?!”

E, não imagino como pronunciá-las,
As palavras...
Que se me brincam de esconde-esconde...
Calo-me de joelhos ante a letra.
Imensa letra (opressora e vil.).

Toco o medo de tocá-las;
De pronunciá-las;
D... diz...
Ê-... las
... Dizê-las.

Per...
Perco-...
Me, perco-me nelas.
Neles...
Nos med... desinteress...antes de me dizê-lo.

Como sê... Sê-lo.
Como se não me bastasse
O que não é gagueira,
Mas, sim, impossibilidade de dizê-lo;
Sê-lo.

Ser mais ainda impróprio sê-lo
Que dizê-lo!
Nem com formidável zelo
Serei capaz de sê-lo
Antes de...

Ah! Letras que me são cáries!
Que me são caras!
Por gratuitas e impossíveis!
Que para pescá-las
Careço de mágico fio-dental.

Pesco-as com uma irredutível paciência.
Fisgo-as com a calma de minha fantástica linha de pescar...
E, elas se deixam fisgar...
Relutantes, resignadas e contrariadas,
Em permitir-me enunciá-las.

Já não me escovo os dentes
Sem que me caiam na saliva
Minhas forjas de fontes tipográficas
De palavras residentes de gengivas!
Nadam em meu universo salival!

Relutam em vocábulos
Que se digladiam em minha língua,
Provocando-me feridas incuráveis,
Esgotando-me o poder imensurável
Do verbo pronunciável:

Desta guerra, ou se saí mudo, ou se não sai.

Eis que em um instante de profunda pescaria,
Para minha surpresa e assombro,
Avisto um U fornicando com um I...

O que me sairia dali?
Qual o efeito imediato deste ato?
Um verbo involuntário e pavoroso?

Em local impróprio,
Uma cena abjeta como esta,
Fornicam as letras por trás de meus dentes!

Mas, que guerra injusta!
O U se me revelou uma puta!
E o I vil jovem senil!

Eu em torpe labuta
À procura de palavras
Para me explicar, e o que vejo:

Letras a fornicar.

Desesperadoramente estava eu a discursar
No exato instante em que se me fugiram
Todas as palavras, as quais eu já havia conjurado,
E, abnegado ante uma turva e numerosa platéia de ouvintes,
Minha mudez provocou uma onda de silêncios ruidosos...

Eu já não cria no que via:
Uma imoralidade se fertilizava
Nas moitas de meus dentes.
E eu, perdido, não sabia para onde olhar:
Se para as devassas letras, ou para a cínica platéia.

Não me ocorreu outro gesto de emergência,
Senão tapar-me a boca com força brutal,
Prevendo o vocábulo que fatalmente
Iria advir daquele coito pecaminoso,
Cujas letras a gozar sorriam!

Zombeteiras, as letras se me descobriram
A olhá-las, boquiaberto e paralisado
Ante a vil imoralidade da cena em minha boca.
E a platéia, que esperava de mim uma palavra cabal.
E eu, coitado, balbuciava uma tentativa de explicação...

Mas, como fazer-me entender?
O que dizer diante de tal situação?
Eu gaguejava ridiculamente:
Ar... En... è... ôo...e...ao...eao...e-ar-ô-en...
A cada fonema minha face se contraía pavoroso!

A rostidade que se me brotava nos músculos da face
Era, provavelmente, a mais bisonha já produzida!
Qual rosto nenhum palestrante, decerto, havia expressado.
Se não me compreendia o verbo, a platéia,
Meu desespero certamente era refletido nas faces assombradas que avistava.

Brotaram-me lágrimas caudalosas nas faces.
Caí em prantos vomitando vocábulos pavorosos:
Bluerghht... Bluerghht... Bluuuuuerghht...
Vomitei silabas e fonemas até meu estômago secar a voz.

Quando acordei, estava nu...
Numa cama de hospital.
Uma enfermeira se prostrou em minha frente,
Com olhar ameaçador...

Algo havia de estranho em mim...
Em um primeiro momento,
Não soube o que era.
Como se me tivessem cingido um hiato.

Havia uma lacuna em minha boca.
Como se me faltasse um órgão.
Perguntei a enfermeira:
“Ghurr... ùônght.... mêérgh... Gmuhurmm?”

“Cortamos a sua língua, seu depravado!”
Enunciou impávida a enfermeira.
Meus olhos marejaram...
Minha alma foi tomada de profunda melancolia.

A melancolia se me tornou velozmente em ódio...
Queria gritar. Matar quem me arrancara a língua!
Meu coração disparado não conteve meu ímpeto,
Ameacei pular no pescoço da enfermeira.

Então, percebi-me atado pelas mãos e pés.
Minhas veias palpitavam de pavor.
Meus dedos, ávidos por esganar o mundo.
Minha consciência, enfim, foi apaziguada pela certeza da mudez.

Ser mudo era, agora, condição sine qua non:
Sem a qual não é possível viver:
Ou se vive, ou se fala.
Pela última vez, chorei.

O costume pelo silêncio me tomava parte essencial
Da existência.
Meus dias se tornaram sensivelmente mais e mais
Aprazíveis.
Aos poucos fui ponderando o dispêndio injustificável
De todos os gramáticos que trocam vida...
Por letras.

Como se tornaram desertos os meus dias!
Em minhas mãos, apenas uma pequena flauta antiga,
Com uma breve rachadura em um dos lados.

Porém, eu a admirava, receoso, apenas sob o olhar.
Jamais tencionei soprá-la – digo-o com justeza.
Minha dúvida paralisava-me contemplativo...
Digressões indizíveis habituaram meu cérebro a imagens impossíveis de se falar.
Eu flutuava nas texturas dessas imagens.
E elas se me viam e iam e eu ia e vinha nelas,
Nas imagens.

Já não me faziam falta as letras, os fonemas, os vocábulos...
Era tudo um hiato só.
Só me interessavam os semas. Digo mais:
Os bilhões de semas!
Minhas (minhas) imagens eram minhas fábricas de sememas.
E produziam tanto! Tantos semantemas!
Minhas digressões tornaram-se o mapa da minha existência.
Minha vida era caminhar por entre o deserto vocabular,
No qual, sem língua, tornou-se meu corpo.

Sim, era mágico o meu ir-por-entre a textura de meus semantemas!
E, quantos poemas cruzaram os caminhos infinitos de meus labirintos!
Quanta luz naquela falta desértica de temíveis aves morfêmicas!
E, quantas músicas (que eram uma) no silêncio daquela falta de compositores!
Como não me faziam falta as letras disciplinadas e disciplinadoras dos meus órgãos!

Em um vento caudaloso e lento que soprava leve atingindo meus olhos abertos meu corpo foi-se flutuando soberbo tocando modesta e involuntariamente as tangentes estruturas frondiformes da onda de areia que se me envolviam os membros qual folha de papel envolve letras e palavras e significados ocultos nas páginas infinitas de um livro de areia...

Tuuuuuuuuuuuuuiiiiiiiiiuuuuuuuuuu

Eis que tal vento me soprou a flauta de madeira esquecida ao canto de meu deserto.

Foi-me como um trovão ensurdecedor
Que me rasgou atroz os tímpanos adormecidos
Pelo tempo e pelo hábito de nada mais ouvir, nem falar.

Internaram-me em uma clínica
Supondo-me esquizofrênico.

Meu corpo estava anêmico
E, ouviu de uma voz cínica:

“Se não há língua, para quê dentes!?”

Era um homem alto e médico;
Da altura de um discurso cético.

Sem dentes, meu corpo sofrível
Ainda ousou relutante o indizível:

“ôohreeiaaaóôúûuuíîiíiaááhglhungc”

2008-02-24T23:55:00.001-03:00

O muro

Não fui eu que o construi,
no entanto, estático e arrogante,
ele dorme diante de mim.
E, imenso,
bloqueia a minha estrada.

Se há dois lados,
quem o construiu escolheu um só.
Eu não creio
que de lá não sintam saudades daqui,
que daqui não sintam desejo d’além...

Luciana Cavalcanti, 1998

ALICE

2007-08-24T21:32:00.000-03:00

Alice tinha alguns anos a mais do que eu.Não recordo agora, minha gente, a data do aniversário dela.Mas, Alice não ligava muito pra essas coisas. Dizia que ocasiões sempre hão de existir para se comemorar um bom amigo.Conheci essa menina numa loja de departamentos no centro. Indicou-me, inclusive, a gravata que mais uso.Não sei porque escrevo sobre ela agora. Talvez seja a saudade que sinto.Alice faz falta. É isso.Quando eu tinha dois anos a menos, essa coisa de melancolia não me acometia. Mas, agora...Ando pela casa de pijamas, revejo fotos, releio livros... achei de dar valor ao passado.Não, não que não desse antes. Mas, ando esquecendo, sentado no sofá, da vida.Ando dormindo nos fins de semana quando à noite, há dois anos, pertencia às risadas de Alice ao meu lado, aos goles daquela cerveja, às baforadas daquele cigarro.Não sei porque escrevo isso agora. Não sei porque Alice manchou minha memória antes tão impermeável.Não sei explicar porque me amparo em papel e caneta.Não sei.A verdade é que Alice não podia ter partido. Alice não podia ter me deixado. Nós que nunca fomos um par.Não deu tempo.Naquele número, já liguei, não existe mais sua voz.Naquele endereço, já fui, não há mais sua presença.Alice que só deixou saudade e aquele casaco lilás sujo, daquele vinho tinto, em cima da minha poltrona.Não sei porque guardo aquele casaco.Não sei porque Alice nunca veio busca-lo.Semana passada notei que desbotou. Há dois anos era um lilás tão vivaz.O noticiário começou. Faz tempo que me detenho só nessas lembranças.Desculpe se sou prolixo. Desculpe se tomei muito do seu tempo.É que queria dizer desse amor que há anos vive.Dessa ferida jamais cicatrizada. Da chance irrecorrível. Da tentativa frustrada.Queria somente desabafar o que a alma não cala.Os arranhões que sangram e não saram.Queria expulsar esse viver, esse pesar sem me emocionar...

Oh, desculpe.

(...)

Zorieuq De.19/VIII/07

PELE

2007-08-24T21:22:00.000-03:00

E então se sentou no chão.Porque ali era onde sentia o corpo congelar. Sentia-se vivo. O pulso a latejar. A festa havia terminado. A bebida esfriado. O copo perdido num canto. Desleixado. A camisa rasgara-se na altura do colarinho. A calça, suja, de verde parecia um tom qualquer de azul marinho. A casa crescia. O sol a fazia crescer. E os olhos, como se em chamas ardessem, incomodavam tudo o que queria ver.Ver para não esquecer. As cenas que mesmo depois do porre iram embaçar na mente equivocada. Na memória alucinógena das bebidas. Das substâncias diluídas.Mas, mais. Mais do que lembrar da visão. Queria sentir de novo a pele. Tatear, mesmo em meio a risadas enlouquecidas, a superfície daquela alma que tinha o cheiro de alguma coisa doce.Mesmo no devaneio de toda aquela alquimia dionisíaca, conseguia ainda deseja-la lucidamente qual se desejam poucas coisas na vida. Mas, ao acordar mais tarde, sabia que só os raios do sol o confrontariam. Sabia que só daquele chão frio faria protesto. Da pele, de quem quer que tenha sido, na ânsia de querer te-la, teria esquecido!

Zorieuq De [24/VIII/07]

(...)

2007-08-24T21:15:00.000-03:00

Artes de guerras
(por luciana cavalcanti)

Dois meninos. E, à memória, reacendem brincadeiras de infância. Tempos idos, no entanto, presentes. Nunca fugidos... Porque amadurecer é tecer artes de guardar. Rememoro. Retenho-me. Parada, alguns minutos, na rua enlameada, sei que me posso re-ver ali: na disputa ingênua e boa de meninos que ainda se distraem jogando pedrinhas na água. Uma. Duas. Três... No terceiro lançamento, um deles gritou:

- Acertei a pedra grande, ilha do meio...!

Não acertara nada. Sua pedra apenas mergulhou na mesma lama, como antes, como as outras...
O outro menino, distraído na hora exata do suposto grande feito de seu companheiro, deteve-se. Havia reunido outras pedras pequenas nas mãos... Fitou o companheiro que, seguia adiante, orgulhoso do êxito rápido de seu bombardeio. Alvo atingido: a pedra-ilha.
Àquele que seguia, vitorioso, já não interessava se a pedrinha-míssel chegara mesmo ao alvo estratégico da batalha inesperada de caminho... Havia acreditado, de fato, em seu prodígio? Ou sabia já que as vitórias, às vezes, são feitas de convencer a quem quer que seja (inclusive, a nós mesmos, com o tempo...) a respeito do que não foi?

- Espeeeeeraa...!, bradou o outro, inconformado, talvez, de ser atirador de pedras menos habilidoso...

Uma. Duas. Três... Quatro?!? Não é possível...! Nenhuma pedra... O segundo combatente, inquieto, apertou os cabelos...
O pequeno soldado vitorioso já dobrava a esquina quando aquele que insistia em também coroar com bravura e eficiência a sua participação na batalha gritou:

- Acertei também!!! E foram duas!!! Você nem viu... Que tiro certeiro, cara!!!

Nenhuma. Duas tampouco... O segundo combatente também gozava apenas da vitória de propaganda. O outro parou, voltou-se durante uns instantes para trás. Entre desprezo e inveja, a sua voz soltou-se para selar fim-de-assunto e fim-de-guerra:

- Eu não estava mais brincando...

Vitorioso, agora. Mais forte e mais soldado, o segundo menino correu, alcançou o companheiro. Riam-se os dois. Duas célebres ações de guerra. Dois êxitos. Dois campeões de guerra de pedrinhas...
Pouco importava, eu sei, a um e a outro, se a pedra-ilha fora bombardeada eficazmente. Eram vencedores. Soldados com medalhas (invisíveis) de mérito. Riam-se.
Saíram do meu campo de visão... Deixaram, em mim, além da vontade reprimida de lançar pedras-mísseis também, um alvoroço de idéias por testemunhar, em brincadeira de rua, algo dos fios que tecem a História. O poder e vitória dos vencedores, como dos narradores, pousa na cegueira de quem ouve ou lê.
Vitória dita, festejada, é vitória vencida. Assim ficará guardado. Assim ficará sendo... E, depois, a memória trata de confundir o que foi com o que não foi. Assim é. Assim se fez... Brincadeira séria de re-inventar verdades. Os homens, meninos, nem querem aprender a perder suas guerras inventadas. Arma forte, a palavra se faz escudo e abrigo. A vitória vem... Certeira como a pedra que não-foi, a palavra atinge ilhas, espaços, vontades, memórias.
Dizer que são brincadeiras de rua... Acontecidos de andança infantil. O caminho (cansado) da escola até a casa é, afinal, pleno de convites às verdades de quintais (que já não são tantos...), verdades, sem conseqüência, de estar ao ar livre e distrair-se sem bytes. São meninos... Ora, o são! São homens que se fazem. Homens que se descobrem “inventores de verdades”.
Longe de discursos sobre éticas, as mentiras caminham, sem danos, ao nosso lado, na meninice. E intuo que, talvez, a última morada da sinceridade seja a voz dos donos de verdades únicas, absolutas...

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(...) Recife, Várzea do Capibaribe, 23 de Agosto de 2007 – 13 h 05 min.

...úlcera...

2007-04-25T17:04:00.000-03:00

úlcera

A boca era, inteira, café.
Rios de lembranças a encharcar-me,
deixando frio o quarto.

No entanto,
era um daqueles dias
em que nos forjamos fortes,
engolindo a lágrima,
com a mesma convicção
com que se engole
o amargo remédio,
esperando a anestesia da dor.

Mas era tarde para o choro.
Mais ampla se fazia,
a cada noite,
a ferida.

Todo delírio mal-dormido,
fora sempre
um estágio a mais
na contradição
completa de não ter
porque acordar.

E a boca se faria
também sangue,
engolido como a cerveja fria,
ao final da noite...

No entanto,
tecíamos o descaso,
furtando-nos
ao socorro
de um beijo.

Enquanto a ferida expandia-se,
cega,
rasgando ventre, sonhos, poemas.

Estendi as mãos.
Roguei com os olhos.
Já não valeria ser forte!
Queria tuas mãos,
teus lábios,
sonhos...
Ou qualquer alento
mais quente que o sangue,
mais vasto que o corte!

Por Luciana Cavalcanti
Recife, 01 de Junho de 2003.

diagnose: inflamação das vias poéticas com quadro hemorrágico no sistema gástrico
[poema de realismo trágico com três pitadas de romantismo-crônico]

(...)

"houses on stilts"

2007-04-25T16:35:00.000-03:00

foto: "os manifestantes"

Poesia surrealista-marginal

A Revolta das Palafitas

"Recife: tu és urbe

Incompleta!

Tuas favelas

Caminham entre as pedras

De teus prédios

Com suas pernas de palafita!

incrustando-se,

Qual orquídeas,

Parasitas,

Em tuas paredes!"

Explicação: é isto mesmo.

A revolta das palafitas.

Estas,

Cujo memorável dia,

Saíram em protesto-passeata

Descolando-se do chão-de-charco

E caminhando,

Com suas pernas-de-pau,

Pelas vias da cidade,

Em direção

Ao prédio da Prefeitura do Recife,

No dia memorável,

surreal dia memorável,

Em cujas encostas,

Em manifestação anti-urbe,

As palafitas incrustaram-se

Nas paredes daquele edifício

Em busca do prefeito,

(Perfeito imbecil – acreditam as palafitas),

Como orquídeas

Para que nunca mais passassem

Despercebidas

Pelos descuidados transeuntes

E desleixadas instituições!"

A revolta das palafitas
(House on stilts)

Por: André Raboni

Ao Poeta Erickson Luna...

2007-04-23T13:39:00.000-03:00

A passagem de Luna nos deixou mais tristes... Quem conhecia sua Poesia firme, cortante, bela e polifônica/polissêmica, fica como estou neste momento: de palavra pouca e endoidecida, sem saber o que dizer! O homem, que morreu há tão poucos dias, era um grande poeta, desses que falam fundo às nossas consciências e corpos do sentido e força da Poesia. mereceria, certamente, uma daquelas estátuas dos poetas e boêmios que (se diz...) orgulham esta cidade lendária, Recife. Mas há, no entanto, um grande problema em se construir um monumento de pedra ou metal para homenagear e mais eternizar a Erickson Luna: as estátuas, tendo pés, não caminham. E, sabemos, Luna era homem de pernas sabedoras de tantos quantos fossem os caminhos que se oferecessem à sua imensa vontade de caminhar e, em caminhando, descobrir/conhecer/maravilhar-se!!! Luna em nada se pareceria com um guardião de rio. Não pararia às margens do Capibaribe infinitamente, poderia, ao invés, resolver misturar-se às suas águas e irrigar Recife, embriagando as margens do Rio de poesia-viva. Então, penso que em homenagem fiel ao poeta, poderíamos caminhar e caminhar. Beber Recife com os olhos... Não escolher mesas, nem tampouco companheiros de copo, mas nos dar à boemia sem roteiros. Penso que, em homenagem ao grande poeta Erickson Luna, deveríamos não silenciar a Poesia nem por um minuto. Erickson Luna merece recitais, e não minutos de silêncio, brindes, e não choros desencantados. Erickson Luna - prestem atenção em seus versos - continua a nos falar da Vida... André bem denominou: "poeta e vivedor Erickson Luna"! A Vida, o suor, a cachaça, as ruas, as lamas, os botecos e os tantos, tantos, versos, nos alertam: o poeta-homem-mariposa apenas deixou este plano em sua procura de Luz porque os luminosos da Cidade já não lhe bastavam... A poesia de Erickson Luna nos aponta na direção da Vida, crua e enlameada por vezes, mas forte e insistente sempre. Viver! Seguir... E brindar a Erickson Luna e seus versos!

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Falas extraídas da Comunidade, no Orkut, "Erickson Luna":

19 de Abril (4 dias atrás)

Que os deuses o acolham ...Que os deuses acolham o grande poeta e vivedor Erickson Luna!Certa vez, eu perambulava noctívago pelas ruas do Recife Antigo, cabisbaixo e tristonho... De repente, avisto ao longe o poeta. Eu o conhecia, claro, mas náo esperava que ele me conhecesse. Ao cruzar por mim, o poeta sorriu e disse: "Vc, Poeta... Quanta tristeza em teu olhar! Sorria, que a vida é poesia só!" Nesse momento meu espírito se encheu de luz e eu e o Grande Poeta e vivedor nos abraçamos. Trocamos umas idéias sobre a existëncia e fomos cada um para o seu lado. Minha vida nunca mais foi a mesma. A energia que Erickson me passou foi de muita vida e luz na existëncia. Ele exorcizou minha melancolia, e minha noite nesse dia foi só felicidade.

Por André Raboni

19 Abril (4 dias atrás)

Até mais, meu amigo! Perda inestimável, porém era homem maduro para a morte e imune aos seus efeitos, dotado de imortalidade e de grande consciência, leveza e dureza, beleza e fealdade. Sua morte não me espanta, era alguém muito acima disso. Lamento, sinto e sentirei sua falta. Pois o Mundo tornou-se mais só e eu também...Algures, hei de encontrá-lo.

Por Juca

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Idas e idas

para Erickson Luna

Nunca é tarde a partida

E sempre cedo é a ida

Pra quem um fio de vida

Servia de inspiração

Cada gole um novo tema

Em cada trago um poema

Tudo dentro do esquema

Sem dar-se trela à razão.

Vai-se cedo mais um forte

Sem precisar de transporte

Nessa bússola sem norte

Sem que se saiba o destino

Na visão do indeciso

Viaja sem dar aviso

Pois, num instante impreciso,

Bate o derradeiro sino.

[poema de Jorge]

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Em tempo: Nos Blogs "Poesia Pouca" e "Palavras Acesas" estão outras palavras recordando Erickson Luna... A saudade é mesmo foda!!! O post que, agora, indico por link diz respeito ao coletivo dos fazedores dessas LINHASTORTAS...

http://poesiapouca.blogspot.com/2007/04/no-meio-do-caminho-um-poeta.html

Vai à Luz Infitina, Poeta-Homem-Mariposa!!!

2007-04-23T13:16:00.000-03:00

MARIPOSA

Pra eu poder
e só
andar nas ruas
fez-se em volta uma cidade

Para se dar

mais colorido à noite

pôs-se acima os luminosos

E pra que eu

me sinta bem enfim

nesta cidade

há-se em mim um cidadão

Portanto livre

como o que é em noite

e que enche as ruas

perseguindo luzes

acordando

ainda que em sonhos

íntegro

ainda que meio-homem

plenamente meio

mariposa

Erickson Luna

Mea culpa

2007-03-11T14:01:00.000-03:00

Pressão sobre os olhos,
náufragas impressões sobre o Mundo,
enquanto noite e suor escorrem
em meu rosto

Recuso
- por instantes - lembrar
o trabalho que faz ásperas
as minhas mãos
e concepção de mundo

Meus livros
- lixo cósmico, gazes,
pequenos asteróides,
presos
à minh’alma-cometa -
pesam
a bolsa,
os ombros
e o divagar

A madrugada,
talvez, inaugure sentidos,
visite os corpos com seus convites
- ou apenas me traga o vômito.
Do álcool, apatia e apartação,
fruto

Do ventre,
me brota quente
um interior vivo, cheiro espalhado,
gosto, gravado na boca,
do interior de mim
que é alma nunca, mas apenas estômago,
esôfago inflamado,
cólera inflamada (sobre o Mundo)

(des)gosto do Tempo,
indiferente e nu,
correndo em praias
indecifráveis
de um lugar nenhum

Utopia(s)
Ultramarinas mensagens
de solidão

Quando uma estrela de-cadente
beijou o mar,
lá, onde se perde o rio,
beirava
teus olhos,
fraqueza (e gozo) de diluir
a vida em vício,
absorver-te...
Absolver-me.

["mea culpa", poema-gástrico. Luciana: dezembro/00.]

(Ir)Racional

2007-03-11T13:30:00.000-03:00

Era terminantemente proibido. Ultrapassar aquilo ali, mesmo diante de muito sigilo, sabia que ia ser descoberto. E sabia disso porque daria - ele mesmo - com a língua nos dentes.

Isso porque era desse jeito que havia se deixado viver, assim nessa forma de tratamento sempre a mercê. A mercê de qualquer que seja, a dominar-se sem precisar tamanha peleja.

Era puro de coração.Isso lá era mesmo.

Não sabia ser cruel. Não sabia provocar. Não sabia ultrajar. Não sabia arquitetar. Não sabia manipular. Não sabia esquematizar. Não sabia descompensar. Não sabia. Não, não sabia...

Mas...

Desejava - instintivamente.

Zorieuq De.

07/XII/06

2007-03-11T13:25:00.000-03:00

Ah! papel branco desgraçado!
é melhor que pares de me encarar
com essa alva indiferença,
ou te verás rasgado e antes disso,
borrado por manchas negras de carvão,
para que não fiquem vários de ti
fitando-me com escárnio!
Olhe que pego um lápis!
... se a ponta quebrar?
jogo-te fora por tal insolência!
.
.
.
se fores reciclado?!
(...)

05.11.2006
20:31

Periferia do ser (ou Elucubrações noturnas)

2007-03-11T13:07:00.000-03:00

No edifício onde morava, sempre cumprimentava o porteiro da noite da mesma maneira: “Obrigado! Boa noite!”. Não trocávamos uma única palavra além disso. Depois de me abrir a porta de entrada, voltava-se para seu aparelho de televisão enquanto eu seguia sem demora em direção aos cinco lances de escada que amaldiçoava ter de subir logo após as efêmeras, porém importantes, farras da madrugada. Em frente à minha porta, travava uma batalha quase épica contra a fechadura; exausto depois da longa marcha dos setenta e cinco degraus. E, mesmo obtendo êxito na primeira empreitada, via-me de certa forma acuado pelo pequeno orifício da mão esquerda daquele monstro de madeira que se esquivava de todos meus ataques como se me estivesse proibindo a entrada em seu mais íntimo interior.

Quando finalmente consegui persuadi-lo, fingindo um movimento à direita, meu braço em toda sua potência, impulsionou-se tenaz em direção a fechadura. Iludi-me vitorioso por longos cinco segundos, até descobrir o dano causado à minha arma. A chave, que tão velozmente partira como uma seta solta ao arco, havia resvalado nas bordas da maçaneta e entortado a ponto de notar-se quebradiça. Frustrado então, sento-me recostado à minha antiga inimiga, como quem sela um pacto de curta pacificidade. Sem saber o que fazer, prostrado e escondido à margem de meus próprios pensamentos, observo minha sombra. É difícil pensar nela como sendo de toda imaterial, sem a menor e mais miserável partícula a lhe fazer parte.

Percebo-me formulando absurdas teorias sobre a composição de tais contornos sombrios. A idéia dessas formações supostamente privadas de luz serem extensões, ou melhor, projeções da alma, do espírito do ser, foi a que mais atentei. Como se houvesse um vestígio imperfeito da essência que envolve a existência... em meio a estas reflexões, comecei a adormecer envolto no frio corredor quando, de súbito, uma pancada de vento na janela acordou-me aos sobressaltos
e fez-me levantar da cama
para aliviar minha vontade de urinar,
apenas para voltar a dormir
sem lembrar do que acabo de sonhar...

Bernardo Coutinho
18.06.2005 / 12:12

25.06.2005 / 16:0

meu...teu...nosso(?)

2007-02-03T13:08:00.000-03:00

As coisas que tu me dás,
tuas,
não te desfazes delas,
nem partilhamos o antes compartido
como despojos de guerra,
pontos de final...
As coisas que me dás,
tuas,
permanecem tão presentes
e possíveis
como nas estantes de teu quarto,
discos e livros,
como no traço de tua boca
este riso...
Porque as coisas que nos damos,
nossas,
antes, como agora,
nos dizem nós,
apertam nós,
e nunca partilharemos despojos
de nada...
Somos.
Seremos.

["coisa-feita", Luciana Cavalcanti. Recife, Rua do Hospício, em 09 de Janeiro de 2007]

Arte: De Chirico.

Advérbio

2007-02-03T12:58:00.000-03:00

Nunca mais. Nunca mais saíra dali um lampejo de criatividade. Uma fagulha de vivacidade.
Jamais. "Jamais", dizia na frente do espelho.
E sentada, com as pernas cruzadas, bebia, cuidadosamente e aos goles, o café que fervia.
Prometia. Jurava que não.
Mas sabia que promessas suas eram sempre sem precisão.
Acreditava. Fingia ao máximo que valeria a pena.
Fato é que não sabia até onde e nem quando. Nunca passara bem nesses testes.
O negócio é que persistir era aquilo dali, sentar, meditar, misturar o cheiro da cafeína com a fumaça da nicotina.
E Esperar...

Zorieuq De.
22/XI/06

Baila

2007-02-03T12:39:00.000-03:00

Cá vou, levando na valsa,
Os tempos e contratempos
Dessa dança estacionada
no ternário que nos une

Bailarina descobri
Que ninguém é inflexível
A ponto de não mudar
- pra cada dança, uma roupa

Ao fechar a tua porta
E ver o salão vazio
Eu senti nos bastidores
você por trás das coxias

Te espero no mesmo palco
E, quando fincares no chão,
Dançarei ao teu redor
Até que me dês a mão

Lena, novembro de 2006

Força Centrípeta

2007-02-03T12:23:00.000-03:00

Nesse mundo tem de tudo...
Eu fico encantada...
Tem cara de pau...de todo tipo...de todo preço...a grosso e a varejo...
Tem sacana pra cada dia da semana...e esperto achando que engana...
Tem gente nociva que nem o leite corta a fama...
Tem cafajeste em toda esquina...chafurdando na lama...
Tem...
Nesse mundo tem que ter...
Porque tem que ser completo pra caber...
O bem e o mau...
Pra gente poder escolher!

Zorieuq De.
28/XII/06

O sonho da pequena Anna Crônica (ou a perna de Donna Baratinha)

2007-02-03T12:18:00.000-03:00

Bons dias, boas tardes e noites para todos aqui, presentes ou não!
Para início de conversa me apresento desde já, pois reclamações não quero ouvir depois.
Abram bem os seus ouvidos que meu nome não apresento nem duas nem três, mas apenas uma vez...
Chamo-me Anna, sou uma Periplaneta americana, uma barata com doenças crônicas, demasiado humana e saibam que mesmo seus risos de contentamento, que o digam as moças, temem a minha humilde, porém avassaladora presença.
Toda minha ousadia de apresentar-me a vós faz-me lembrar de uma prima Alice, uma nobre mosquita que passou até pela vacina, mas isso é outra (hi) estória...
Sem mais delongas, sigo no meu canto para que os gentis tímpanos de vossas senhorias não cessem de bailar.
Não sou como minha prima, não só quero me alimentar, vivo muito bem imersa na volúpia e tinha até um namorado, mas aquele safado, sendo o único macho, outras baratas também ia procurar.
Vivia no arrego, n’uma casa de até bastante sossego, em minha toca a descansar. Minha rotina, afinal, não diferia da vida das minhas outras irmãs...
Após longas horas de sono, saíamos à noite e encontrávamos sempre uma casa de fartas sobras do jantar de nãoseiquem... A todo custo evitávamos os pés imensos que se nos vissem não tardavam em nos esmagar.
Uma bela noite, junto a nossas esperadas sobras de pão, notei muitas das minhas dançando e caindo em cima de algo líquido e de cheiro forte e de lá logo me afastei ainda meio zonza e encontrei um preto doce mas que tão logo secou devido a umas formigas desgraçadas contra as quais não podia lutar...
Fui então pra minha toca, mas ainda bastante tonta, errei o caminho cambaleante...
Riem de mim?! Tentem ter seis pernas depois de umas doses de Álcool Etílico Hidratado e Diluído 46° de nome Tubarão!!! Isso mesmo, eu sei ler... Diferente das outras me engracei pela comunicação dos homens e bastou-me um pouco de capricho para conseguir entendê-la.
Mas voltando ao assunto, havia errado de toca... Parei n’uma bem maior onde, deitada na cama, uma garota lia algo que me chamou a atenção. Ela era magra e bonita, das pernas bastante compridas e de cabelos tão extensos que pareciam não findar. Empurrei-me em direção a ela, corri, escondi, esgueirei com muito esforço meu contraste na parede clara até que... Fui avistada!
Ela... atônita... fitava meus contornos e eu delineava os seus...
Fiquei ali... estática... sabia bem do horror que meu simples aspecto causava, mas sem bem saber por quê... Afinal, sempre fui a mais bela de todas as minhas irmãs...
Foram tão longos os segundos que poderia senti-los trespassando minha escultural carapaça de quitina... Por fim, avistei a janela e tentei sair por uma suposta fresta, mas a verdade é que, ainda tonta, nada encontrei.
Quando achei que minha hora chegara, pois a garota se levantava, fiquei foi pasma, vejam o que aconteceu...
N’um movimento calmo a janela foi aberta e eu na ânsia de agradecer me demorei ainda um pouco, mas logo fugi, pois não sabia até quando minha aliada aquela moça seria... Mas mal consegui sair e a fresta fora fechada de forma tão abrupta e ignorante que me decepou uma perna, logo a mais bela...
- Pensei. Voltarei pela manhã e verei do que tratam aquelas incontáveis palavras...

08.01.2005
02:07
b.

2007-01-11T16:58:00.000-03:00

Oh!
Carícia que traz à alma redenção.
és verdadeira ou és
apenas ilusão?
Alivia-me os delírios,
resgata-me dos mortos,
entorpece meus sentidos,
dissipa os fardos que espinham o coração...
liberta o ente ensimesmado
que entoa infelizes baladas enrouquecedoras.
Não!
Não me poupe à ruína de ser,
mas não renuncie a mim.
necessito de tua presença
tanto quanto dependo
de meu pesar...

sóbrio
16.12.2005
12:35
b.

Poema Interpretado

2007-01-11T16:42:00.000-03:00

“Poema Interpretado”

Brinquedos encaixotados
Canetas-Aviões que já não voam mais
Relógios desencontrados
Barcos-Vento que não acham seus Cais

Cobra que morde o rabo;
Óculos-Cortina: o perdido não lhe apraz...

Sonhos desenfreados

Carros-Tons, a trilha dos racionais
Cordas-Sons, o retorno aos animais

Interpretação:

Brinquedos encaixotados – infância trancafiada no subconsciente.
Canetas-Aviões que já não voam mais – perda do senso alegórico infantil.
Relógios desencontrados – a falta de sentido na vida faz o Homem ficar incapaz de enfrentar situações excepcionais, como o Amor, por exemplo, o que o faz perder o sentido.
Barcos-Vento que não acham seus Cais – vida impossibilitada de um alvo significativo, desilusão existencial.

Cobra que morde o rabo – tempo cíclico, repetitivo/ limitação da imaginação/ falta de amplidão dos gostos, dos ideais.
Óculos-Cortina; o perdido não lhe apraz – o limitado, que vê sempre a mesma paisagem em tudo, não consegue – ou não quer – apreender do evento perdido a Sua Catarse.

Sonhos desenfreados – plenitude, fluxo de imaginação, os caminhos se estão delineando.

Carros-Tons, a trilha dos racionais – disciplina como forma de convivência, vida apolínea, René Descartes como “pedagogo do cotidiano”, as certezas hipnopédicas do “Admirável Mundo Novo” de Aldous Huxley, a realidade delimitada de tal forma que caiba em nossas mãos, as vontades de verdade.
Cordas-Sons, um retorno aos animais – a “livre-expressão” como retomada da essência instintiva do Ser – exemplos são infindos: Stravinsky e sua música cortante; Hermeto Pascoal e a hiper-sensibilidade de sua percepção sonora; a vida selvagem do “Admirável Mundo Novo”; Nietzsche e sua exortação do sentimento, da ação, do êxtase, da vontade, da arte, da força criadora e da recuperação da música dionisíaca, extasiadora do espírito.

Advertência:

Tal interpretação é a do autor.
Claro fique que não é a única possível,
Nem deve ser.
A interpretação foi feita verso a verso,
deixando margem para que o leitor
Exerça
A sua parcela de posse sobre a obra,
Interpretando o conjunto da interpretação
Do autor,
Impondo-lhe sentido,
Se quiser;
Ou ainda, formular uma nova interpretação
Que tenha nada de referência com a do autor.

Faço doação desta obra aos leitores
(se é que existem leitores para esta obra)
como agradecimento.
As demais... roubem para si!

André Raboni

2007-01-11T16:39:00.000-03:00

Andava a avenida antiga, angustiado anjo azul. Angina antropomórfica lhe afligia o coração. Pé esquerdo, pé direito, pé esquerdo, pé direito na rua do príncipe, sem príncipe ou carruagem acenou pra Gervásio. Pires sem xícara. Chá do meio dia. A princesa no peito. Angina menina buzina na esquina. Carros coloridos. Carro vermelho cor de sangue, cor de cabelo vermelho, cor de angina no miocárdio esquerdo, cor de acidente cardiovascular no ventrículo direito. Vai e vem, vai e vem nas cavidades ventriculares de Gabriel, que nunca foi Gabriel, mas anjo. Ancho! Achados e perdidos: leitão lilás choraminga mãe Albina. Leilão zoomórfico na banca de bicho. Vai vem vai vem lá do lado de ál, casal de alguma sigla que especifica um ponto onde vetores cardíacos estouram numa paixão. Olha o conde! Pobre conde da feia vista como fede, suado, suvaqueira crônica. Não demora o diálogo. Espelhos de preços canaletas imundas, refletia cinco e cinqüenta, seguindo, dois e indigestão, duodeno na mão duvidou das imagens. Não confiava em espelhos tamanha contingência e diferença que surgia. Al lado, o anjo seguia distante e diante da pólis, do Alamut, onde pombos azulargênteo circulavam as torres pós-punk do hotel central. Dois mil e noventa e nove reais uma odisséia no hot dog (com direito a copinho).
No litoral, onde cortam coqueiros e canas de açúcar amarelomuco, Preces indígenas. Preces indigestivas já rezam faz quinhentos anos. Maquinaria. Funila a FUNAI fusão de brancos e carapálidas. Brancos do corpo, suicidam os vermelhos negros. Brancos de fora, extracorpo, para-médicos indigenistas. Não querem rezar. Ocupam oca rocha. Desenho de cocar na entrada. Verde paredes. Verdade verde ou mentira dormiram semana inteira sem rede, sem macaxeira, sem Macunaíma. Fios vermelhos iluminam a luta, fios de cabelo e fibra ótica que interliga anjo e oca na casa divina diva menina. Cara são as malhas da telefonia, expensive juros altos, baixas na Oceania, pobres índios deságua e leva as casas o capital febril das pólis imperialistas. Gordura saturada bata frita sabor óleo “apenas” um real. Realidade sem macaxeira ou peixe. Diarréia intestinal. Do outro lado, não tão menos indigestiva, ela, no meio de todos, democrática, para o anjo sempre altiva: Lara. Que fome, que fome na veia cava. Movimenta. Movimento. Vetores e segmentos de linha que cortam os pontos. Ela = F, ela F = M . A. Não vem de baixo, não vem de cima. Impulsiona deforma o meio. F. Seria mentira pensar dois diferentes espaços. Sapos cantam um hino frugal de melancia, goiaba, graviola, cajá, carambola, ameixa. Morangos vermelhos em her hair. Quantas frutas pensam todas alheias? Frutas e lutas: boca fechada não entra mosca. Medo. A de olhos glaucos, antena o anjo. Antenas radiofônicas orgásticas. A de olhos glaucos enfim calçou, sem demora, nos pés as bonitas sandálias de ouro e divinas, que por sobre as águas, sem mais, a conduzem, como também, pela terra infinita, qual sopro do vento.
Trocando o certo pelo duvidoso cruzou a trilha do pátio tricolor. Sem índios a Terra de Santa Cruz se fez paço, ou pátio. Nordestina filmografia brasileira Lisbela não estava ali. Passam aviões da segunda guerra cabeça a cima dos pracinhas em castelo de areia de praia. Azul angelical. Passos leves. Quase atropelado por carruagem anil, não escapa do vermelho que vem de longe e atropela toda hora. Mora na monotonia da distancia que esvazia a bacia e lança o bebê fora. Sol do meio dia, seca cada gota antes de alcançar o Capberibe, mas não morre o bebê antes de alcançar o IMIP. – Que eu imite, Que tu imites, Que Ele... Repetem as crianças na escolinha. Que força tempestade impele ao futuro. Da memória constrói vermelho o passado. Postes vazando corrente. Lâmpadas apagadas. Pontes quebradas. Intangibilidade. Venal lugar mercado da boa pinga. Vermelho, sua cor trás lembranças aveludadas em angelicais sinapses nervosas. Síncope cerebral. Uoooooooooouuuuuu, uoooooooooooouuuuuu, circula as margens de uma circunferência com raio de cinqüenta centímetros. Cinqüentenários idosos vão e vem. Bêbados. Quase cinqüenta graus. Panela de pressão. Crânio dos transeuntes. Árvore. Sombra água na moleira. Vendo o verde lembra o vermelho. Vinte vezes, vinhedos cerebrais celebram o ritornelo do vermelho. Rói o coração. Fome. Lara. Ecoam no mercado versos marginais, voam copos e garrafas, voa o anjo, voa al redor do vermelho, voa sem nada concluir, voa para o meio das coisas, para as coisas.
Em Algum lugar ela existe e pensa sem pontos sem virgulas sem medo algum de nada e de ninguém em como transformar o mundo em como recompor o vermelho em como encontrar o azul em como preservar o verde a verdade
No não lugar irrestrito pousa o anjo onde ela dorme e sonha sem carros buzinas vitrines prédios mercados estampas ridículas onde se encontram não há virgulas nem exclamações nada se faz imperativo grito ou imposição em silêncio dormem um sono vermelho sonham azul comunicação transmental não verbal o anjo e a de olhos cautos voltam um ao outro a criança em retorno ao lugar de onde saiu
Musa reconta os feitos dos heróis astuciosos que muito peregrinaram

Nuwanda

2007-01-11T16:26:00.000-03:00

Poema modernistra-regionalista-marginal

Com o pau na mão
Eu vi meu sertão.

D.V

Mecânica-cartesiana

2007-01-11T16:19:00.000-03:00

2007-01-03T03:25:00.000-03:00

Cessar-fogo

Chega de amor radical
Cansei da beligerância
Me dê a mão e lutemos
Pra acabar com a intolerância
Que entre nós põe barricadas
Quero um fundamentalismo
Fundamentado na paz

Pra que estejamos juntos
Protegidos em armistício,
Te proponho que selemos
Com mil beijos a política
Da boa vizinhança para
Podermos nos habitar

Lena Costa Carvalho. 2006

..."não precisa pressa!"

2007-01-03T03:15:00.000-03:00

(...)

2007-01-03T03:13:00.000-03:00

Cantando o hino da aurora que no horizonte plana
Da madrugada morta e das bebidas pardas
Que a boca engole rasgando a garganta que a boca engole rasgando a noite
Quando dormem nas casas todas a virgens peladas e lânguidas
Sana minha mente e desmente toda trama das estrelas foscas
Tragos de cigarro leva levado o vento a fumaça e as cinzas da alma
A mana que flana Hanna em minhas palavras lavradas e pesadas
O Galanteio a as pupilas que negam negam cegam minha vista
É a vista do mar na escuridão sem lua só o som das ondas
A menina bêbada que rola o monte de Sísifo abaixo

Pergunto o que tramas quando todos estão na cama
As três Marias brilham o violão nada toca sem fofoca
Conversamos um monologo úmido onde orvalham as almofadas labiais de sua boca
Sua e transpira o perfume das flores da meia noite transpira o perfume que me inspira
Depois pega carona nas asas da próxima coruja que vem amaldiçoar minha treva
E partes em partes partes partindo parte do que partilho contigo e não queres

D.V.

2007-01-03T03:06:00.000-03:00

vadia

Não, eu não escolho não
fico com minha solidão
e ao te encontrar no vão da porta
e pede então pra ficar
diz que não passou da boêmia
que te fez desabar
no braço daquela vadia
vai de dia, que a noite é tarda a chegar
para o fim.

(Madamme Radharane)

2006-12-29T11:55:00.000-03:00

Caráter

Sempre soube que contra fatos não há argumentos.Mas - cético - na sala de visitas de Camila me recusava.
Dizia ela calmamente que era aquilo ali mesmo. Que não queria inimizade. Não deveria ter sido daquele jeito.
Daquele jeito. Fato é que o "daquele jeito" era pesado na digestão. E assustava qual paliativo pra solidão.
Desilusão.
-Rimas e Rimas sem intenção quando o propósito mesmo era dizer o fim dessa relação-
E aí, levantei, beijei a face de Camila, pus o casaco e desci pela rua.
Afastava-me dali. Abria caminho nas lembranças. Tomava distância das discrepâncias.
Acenava pra liberdade.
Oportunidade...

Zorieuq De.16/XII/06

2006-12-29T11:50:00.000-03:00

Ventilando

Hoje vou arejar a vida
Sairei sobre a vontade
De deixar-me ir, enfim

Tudo com tranqüilidade
Que de trauma nós cansamos
Vou, apenas porque é hora

Abrirei aquele espaço
Que preservei a meu lado
Para o caso de ficares
E de estarmos tão mudados
A ponto de nos unirmos

Hoje eu me permitirei
Abraçar com toda a alma
E arrastar a cadeira
Para que seja ocupada

Sorrrir maliciosamente
Com as melhores intenções
E, quem sabe, até, abrir
a janela que nem viste
no abafado em que andei

Lena, dezembro de 2006

2006-12-21T09:53:00.000-03:00

Origens

Alma.
Alma minha,
minh’alma!
Onde estás, senão em tudo
o que me rodeia,
me despenteia
e, então, me acalma?

------------------------ luciana cavalcanti

Persistência da Memória...

2006-12-19T13:24:00.000-03:00

(...) Dali

Às Justas...

2006-12-19T13:21:00.000-03:00

Poetas há que louvam as dissolutas.
E nestas, sabeis, o mundo se engolfa.
E por mais que me apraza a via da folga,
Mor deleite é se meter co’as justas.

Pois quem há de negar que a prostituta,
‘Inda que ardosa, causa grave envolta
Quando, todo largura, seu cú golfa,
E toda a porra se faz devoluta?

Em vós, justas, é que se vai guardando
Tudo hermeticamente fechadinho.
Mas sei que temeis o membro nefando:

Temer não há, pois que me vou sozinho;
E manso e lustroso me vou entrando
Na alma justeza do vosso cadinho.

Acadêmico Obsequioso

2006-12-19T13:12:00.000-03:00

História dos Vencidos

Lá vinha ele, com seu guarda-chuva e cabelos desgrenhados... Olhos negros, acesos como faróis a queimar o caminho a sua frente. Rente passavam ratos e baratas fartas, aquele lugar era um verdadeiro banquete. Sentou-se junto à parede e para os lados olhou. Os fardados fardos não vinham... Ninguém veio. Ele recomeçou a andar, vagarosamente a pisotear os corpos: cadáveres entreabertos. Cada passo ardia... A ferida abria... Pau... Latina... Mente. Sua alma, torturada, imaginava coisas... Sussurrantes... Em seus insanos ouvidos. Seus dedos apertavam o cabo e o sagrado sangue escorria ao chão. Pingava... Era grosso, aquele negro líquido. Por ter salvado mais de trinta ainda o perseguiam... Era noite escura, sem lua, coberta por nuvens pesadas... De temporais mal resolvidos, que teimavam em não cair. Talvez a natureza não quisesse se sujar, ainda mais. - Socorro! - Alguém gritou. Estava perto... Perto demais... Para poder ajudar. Tiros... A voz cessou... E outra ecoou, atravessando o odor ígneo: - Continuemos a caça. Aquela maldita raça não há de escapar! E foram todos, marchando, assustando os corvos que se alimentavam através de órbitas fabricadas e ainda quentes. A barba gelava... Não havia escapatória... Naquele mundo hermafrodita, para aquele ser não haveria vitória. - Nada como os selvagens gansos, a grasnar na sua rota migratória... Pensou ele... Delirava. Os devaneios já tomavam o lugar da realidade. Queria fugir, mas não tinha mais forças. Forçou-se a continuar naquela passada... Pesada e concubina, amiga do dinheiro que ele não mais tinha. Orou! Pediu ao Deus que ele conhecia que sobrevivesse mais um dia. Para que sua família pudesse ver. Chorou! E caiu ao chão desmaiado, estava demasiado cansado, pela perseguição do poder. Amanheceu... Raiou o dia, os cães farejavam... Ainda. Horas já tinham se passado. Cães de rua. Alguns mortos de fome morderam o então. Ele acordou e os espantou. Pelo menos para alguma coisa serviu aquilo de que estava armado. De guarda-chuva a cajado e então, à bengala. Levantou-se, titubeou, o sol feria seus olhos e o fez ver que a quantidade de corpos ultrapassava o milhar. Deslocou-se para o que poderia ainda ser sua casa, estava perto, porém não o bastante... Novamente. Depois de algum tempo chegou. No trajeto nada viu, além de mortos. Terreno vil... Onde estava o sangue? Teria sido varrido e ele não havia percebido. Sua esperança continuava. No fundo do peito algo ainda o chamava... Ele sabia, mesmo com toda aquela chacina, ainda existia chance de encontro com as pessoas amadas. Abriu a porta... Nada. Nem uma gota de sangue, nem um corpo... Nada! O desespero tomou conta, descontou na parede. Bateu com a mão... A parede cedeu e o encobriu como um lençol. Soterrado ficou, olhando fixamente o chão... Nada mais poderia ver... Suspirou... Novas lágrimas caíram, achava que já tinham secado, mais uma vez enganado. - Nunca... Nunca pensei que assim seria o fim... Mesmo sabendo que aqui... Ouviu voz... Conhecida. Gritou! Alto. O máximo que seus pulmões esmagados puderam suportar e retirado foi, pouco a pouco, dos escombros. Olhos voltados para o céu... Céu azul... Gansos seguiam seu curso migratório. Ele sorriu... Cansado e aliviado, ao ver a imagem de sua mulher... Logo desfeita por Napalm.

D!G

2006-12-19T12:46:00.000-03:00

LÂMINA

Solitário
é o poema percorrendo as horas.
Dois olhos vagueiam e imploram
alma para deixar-se arder,
se o Amor é chama
e a saudade é tarde que reclama
o Tempo e sua lentidão.

Misterioso
é o vinho despertando a boca.
Um cansaço na voz, quase rouca
que já nem quer lamentar
angústia tão velha,
se o amor é faca
e o desejo é fúria que aplaca
a carne inteira sem sangrar.

Luciana Cavalcanti

2006-12-19T12:41:00.000-03:00

Nem sempre quem olha a vida pela janela é espectador.

Pensei nisso agora

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Aquele menininho com cabelos lambidos de tão lisos se sentava na frente daquela janela todos os dias, no mesmo horário, na mesma posição. Parecia que tava congelado, não movia nem um dedo. Estático. Apático. Não, não, às vezes arriscava um sorrisinho no canto da boca.
Segunda, Terça, Quarta, Quinta, Sexta. Dias em que eu via, da minha janela, aquele menininho ali. No Sábado era diferente. Até no horário. Vinha mais cedo. Trazia um amigo às vezes. E ali ficavam, estáticos. Um cutucava o outro querendo dizer algo. O outro mexia a cabeça. Sorriam.
Engraçado era no Domingo. No Domingo ele vinha só. Mas trazia um livro. Veja bem, pensei, se bem não se mexe, como diabos vai ler as páginas de um livro?! No Domingo ele aparecia mais cedo do que no Sábado. Provavelmente depois do almoço escapava sorrateiro enquanto os pais iam descansar. Talvez nem tivesse pais. Talvez nem almoçara.
Fato é que, ele observava algo e eu o observava. Tudo assim, de longe. De relance. Especulativamente.
Uma tarde dessas, acordei, sem muita cerimônia fui até a varanda. De súbito me abaixei com o que vi. Olha lá ele outra vez. Mas tão cedo. Que dia é hoje?!Domingo?! Agachada, quase que engatinhando, cheguei à cozinha. Abri a janelinha lateral, ali parecia seguro. Ele não me via. Passei o fim da tarde todo ali. Olhando pra ele. E ele olhando o horizonte.
Dia desses estava comprando frutas. Perto de casa mesmo. De certo, andava pela rua como uma desvairada. Derrubei um dos cestos de morangas do quitandeiro. Apanhei o que pude junto com ele. Pedi desculpas. Voltei ao curso normal rumo ao meu prédio. Parei. Olhei em volta. Sentia-me observada. Retomei a andar. Parei de novo. Olhei discretamente pra trás. O quitandeiro estava com algum cliente. Não, não era o quitandeiro. Voltei a caminhar. Caminhava rápido e mais rápido. Corri. Parei. Perguntei-me porque corria e, sobretudo, de quem. Sem respostas. O prédio já se aproximava. Podia ver de longe a minha janela da cozinha. Estava entreaberta. Tremi. Gelei. Pensei em voltar. Busquei aparato numa sobra de parede de uma casa abandonada. Talvez dali eu pudesse me sentir conservada. Procurei angustiada pela figura daquele garoto franzino sentado a frente da minha varanda. Não estava lá. Será que...não, não... era só um garotinho.
Passei uns 30 minutos ali. Escondida. Fitava com receio a janela da cozinha. Senti-me pela primeira vez invadida. Senti-me nua sem movimentos meus, só meus.
Pensei em ligar pra polícia. Pensei em apontar pra janela e rir. Talvez isso desarmasse a convicção do observador anônimo. Pensei em gritar pro nada. Pensei em ameaçar contar a mãe do garotinho. Pensei. Nada fiz. Sentei no chão. Comi umas frutas. Achei um livro na bolsa. Peguei-o.
Quando a tarde caiu, olhei pra mim mesma. Peguei as chaves no bolso e subi. Sem medo. Tomada por uma curiosidade infinita. Abri a porta. Ri. Porque pensei em dizer algo pra alguém que estivesse ali. Moro só há alguns anos. A gente sente essa necessidade as vezes. Mas, nada disse. Engraçado é que não pensei em ir logo na cozinha. Não, não. Era tarde já, talvez o garotinho pudesse já estar sentado ali, a espreitar a vida.
Ele não estava ali. Esperei ser cedo demais para a sua chegada. Sentei-me no sofá. Não queria mais ir à cozinha. Levantava de tempos em tempos pra ter certeza de que ele ainda não havia chegado. E foi assim durante dias. Semanas. Meses. Anos.
E hoje cá estou eu, sentada nesse sofá velho, empoeirado e sem graça. Não sei até que ponto eu fui espectador ou se fui observada. Não sei até onde a minha vida foi roubada. Nem sei até onde posso ser analisada.
E A janela da cozinha?!
-- Mandei tapar.

Zorieuq De.

2006-12-19T12:33:00.000-03:00

Calendário do Século Passado

Ele era sempre o mesmo. Parecia. Todos, inclusive eu, o chamavam de Russo,mesmo sabendo que era Eslovaco. Luvik. Com seus óculos negros, uma sabedoria encarnada na grossura de suas lentes, ouera mesmo da armação? Só sei que era sabedoria. Talvez atribuída! Preferiaacreditar que fosse adquirida. Cotidianamente usava uma camisa branca de mangascurtas, calça preta e o mesmo, ou parecia o mesmo sapato de cordões e couro decarneiro. Desgastado, porém confortável. Com uma tranqüilidade e aspereza quenos transmitia. Bem...Luvik atribuía sua longevitude, pois já vivia há quase 92 anos, afilosofia de vida de sua autoria, que era orgulho para o velho estrangeiro tãoamado e não reconhecido Luvik. Sorria para os conhecidos, era o mesmo sorriso, parecia o mesmo. Com seusdentes amarelados – o fumo amarela- dizia ele. Era pequeno, não sei talvez ummetro e sessenta, branco, viúvo. Luvik era o mesmo até na sua morte, com suamelhor e mesma roupa. Era sempre o mesmo. Não deixara patrimônios a serem divididos, nem herdeiros, apenas um calendário,que era o mesmo desde 1890. Sempre no bolso de sua camisa, Luvik, o carregavapara todos os lugares, todo dia, ano, ano velho ou novo era sempre o mesmocalendário. E como o amava. Foi a única matéria de sua desgraça. Luvik o possuíra no dia do falecimentode sua esposa, Sônia. Luvik era um homem do século passado, com roupas do século passado, com o arbonachão e calendário do passado, sua vida e sonhos viviam nos anos passados, nopassado de Sônia. Agora ele está mais feliz, pois voltou para voltou ao seuséculo, adeus Luvik.No calendário com letras de Sônia: “Luvik te espero para o jantar, volta logo,amor Sônia”.Sem longas despedidas, vamos, Luvik já estamos em 1930. Até breve amigo....

RUBENS DA COSTA LACERDA

O Sujeito Natal

2006-12-19T12:21:00.000-03:00

Inteligente, transparente e metódico
Folclórico, mas sem expressão, enfraquecido,
Sociedade civil, enfraquecido,
Reservado, açoitado e idílico,
O Espírito de Natal

Meditando no torpor contemplativo,
De si mesmo, idealístico e individual
Amortecido no desespero da cacofonia gutural,
sem ressonância, subtraído pelo Estado em imperativo
Oh; Espírito de Natal

Confluído numa embriaguez de imagens e cores
Enaltecido nas memórias, distantes, de amores
Entumecido e lívido,
O Espírito de Natal

No etéreodo imaginário repousa,
Absorvido na estrutura formal, na fria lousa,
Sujeito fraco e genérico, recobre-se,
O Espírito de Natal.

Diogenes

Caráter

2006-12-17T11:36:00.000-03:00

Zorieuq De.16/XII/06

Silêncio Ausente Inserido

2006-12-03T14:11:00.000-03:00

De início eu era chato, não gostava das pessoas. Resmungava, esperneava e até cospia nas que estavam próximas a mim. Estas, falavam baixo, com aparente mau-humor, agiam de forma completamente estranha das atitudes de antes. O que afinal elas esperavam que eu fizesse? Todos me tratavam como a um retardado! Fazendo gracinhas, trocando uivinhos, coisas que só alteram as expressões de um bebê, riso ou choro. Ora, se inicialmente tratavam-me como uma criança em seus anos iniciais, imaginem como elas se desinteressam por estes trejeitos tão logo começam a andar; por que cargas d’água censuravam-me com tanto ardor? Parecia um animal, quando este rouba comida da casa do dono. Eu mudava de ser em questão de segundos! Estava impossibilitado de andar e de escrever é bem verdade, mas a curvatura de meus membros que à força se formou, não explica esse comportamento idiotizante que se faz ao dirigir-me a palavra. Parecia-me com o cãozinho que a filha mais nova acaba de ganhar. Com o tempo fui acostumando com esse tipo de tratamento unicamente por questão de sobrevivência. A mulher que me alimentava tinha medo que eu a mordesse, então ficou cada vez mais difícil de suprir minhas necessidades fisiológicas, considerando a simpatia que nunca nutriram por mim.
Depois de ter percebido isso, parei meus ataques súbitos. Ainda não conseguia sorrir, não por incapacidade física, mas por negar-me a isso; então ficava quieto, calado. Por bem dizer, nunca fiz mais do que balbuciar e babar. Não conseguia ver, nem com a mais desprezível alegria, aqueles rostos patéticos! Mas à medida desse processo de conformidade, fui achando graça naqueles bobos da corte inquietos. Minha primeira gargalhada reverberou por entre os silêncios das bocas entreabertas. Não sabem eles do desprezo que tenho por todas aquelas deformidades faciais. Duvido até que imaginassem meu plano em que eu, em toda minha sede instintiva, abocanharia o pescoço da babá do terceiro turno...

(b.)

http://www.gargantadaserpente.com/toca/poetas/bernardo_pinto.shtml

2006-12-03T13:58:00.000-03:00

Da Urna de Pandora

Acreditaste na transposição dos montes?
Consta que nunca foste, acaso, feliz.
Desprendeste da casca de uma crua ferida
o véu de descendentes estrelas?

Quando, nua, a esperança corria
a esconder-se atrás de tua porta,
não se ouvia senão o teu grito...
Sangue apodrecido, deflorada aorta.

(10.07.2000. Recife, LAC)

http://www.gargantadaserpente.com/toca/poetas/lucianamancio.php

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Tela de Cícero Dias.

"O Leilão"

2006-12-03T13:56:00.000-03:00

(...) os preceitos que regeriam o leilão. O lance inicial era de cinco bilhões de dólares, reduzindo em lances de cem milhões. Quem pagasse menos levaria o artefato. Uma leve corrente de frio percorria lentamente o ar. Um cheiro suave de pipocas povoava as minhas narinas e a luz, pouca, tornava o lugar um tanto quanto lúgubre. Um zumbizado produzia um alarido que nos possibilitou uma conversa discreta.

– Sabes o que será leiloado aqui, hoje? Perguntou-me o cara.

– Carros? Arrisquei uma resposta de soslaio.

– Não, seu tolo! Igrejas; e a primeira será a Igreja da Várzea.

2006-12-03T13:50:00.000-03:00

Pós(Modernidade)

Sozinho.
Minha porta está aberta,
Mas eu estou só.
Só, sem outrem.
Só, com minhas paixões
E minha paixão por elas,
Só, com o pranto silencioso
De me estourar os tímpanos
E rasgar o peito.
Só, com o fermento da uva que me consome.
Só, sem sombras a meus pés.
Só, com cadeiras em minha sala,
Mas só com cadeiras!
Só, com a fome de um ponteiro de contar segundos.
Só, com a sinuosidade de meus pensamentos
E com os símbolos do sentimento do mundo
Já expresso por corações de homens
Na maior proximidade que podem ter
Da imagem e semelhança do divino feitor,
Só quem me acompanha
Enquanto se me abre a porta

Da solidão em que me encontro.

por Vítor Souza

2006-12-03T13:45:00.000-03:00

Laissez-faire *

Comovente era. Porque de fato sentar, desconfortavelmente, naquele sofá e ver o telejornal ao lado dele já não tinha mais graça. Já não fazia mais a cabeça dela. Há dez anos vá lá. Era mais nova. Achava até romântico tudo aquilo ali. Comentar as últimas façanhas de alguns acontecimentos. Até arriscava mencionar o drible perfeito de algum jogador de futebol. Mas isso há dez anos – pelo menos – não agora. Não agora com os fios brancos a lhe pintarem a cabeça. Não agora com os filhos já quase casados. Não agora com aquele homem desconexo ao seu lado.
Era quando, para disfarçar aquela estranheza, buscava com os dedos os já parcos cabelos dele.E era dali, que rejeitada, apelava para o crochê. Mas não sabia crochê. E Pensava até no café. Pensava, na verdade, em qualquer coisa e em quase nada. Pensava no que tinha sido e do que havia de ter vivido se não fosse.
O telejornal acabava. A telenovela começava. O controle-remoto salteava imediatamente os canais. Era aquela a hora de levantar-se, de fazer enxergar-se, de dizer-lhe poucas e boas e talvez até consertasse. Mas, exausta daquele barulho inaudível dos dois, apelava ao telejornal que recomeçasse. Implorava ao canal que sintonizasse alguma coisa mais palpável que aquilo dali.
Porque aquilo dali, meu rapaz, aquilo dali não tinha definição. Era uma cena de fácil discrição, um homem com controle-remoto na mão, uma sala e uma televisão, um único sofá para dois revelando a imensidão e uma mulher com a sua solidão.

Zorieuq De
16/XI/06

* Laissez-faire é a contração da expressão em língua francesa laissez faire, laissez aller, laissez passer, que significa literalmente "deixai fazer, deixai ir, deixai passar".

De ninar

2006-12-01T10:32:00.000-03:00

Silêncio!
Esta noite a mágoa deseja dormir.
Permita,
Pois faz tempo que ela
não nos dá trégua alguma.

Deixa agora
Que ela durma
Sob a paz do vinho branco.
Deixa o Mundo
Cantar seu canto
De nos adormecer.

................... "De Ninar", Luciana Cavalcanti

(...)

2006-12-01T10:28:00.000-03:00

Saindo à francesa

2006-12-01T10:24:00.000-03:00

Não era daquele jeito que ela queria. Porque gostar da forma como ele conseguia, pra ela, era pouco. Era ínfimo diante do pensamento romântico e sem fronteiras ao qual se adaptara. Estava acostumada a receber flores, a comer bombons importados, a ter jantares improvisados. Aquela forma de dedicação era um bocado insatisfatória mesmo. A incomodava. Dois anos. Há dois anos ela esperava por mais. Há dois anos o “verbo” era singular. Há dois longos e patéticos anos se permitia aquilo ali.
Penteando os longos cabelos em frente ao espelho. Decidiu-se. Porque tinha de haver solução. Porque não era possível aquela situação. Não. Não era, não. Passou a tesoura de ponta nos cabelos. Pincelou “rouge” pelo rosto inteiro. Batom vermelho. Enfatiotou-se com esmero. E enquanto ele girava a maçaneta da porta da frente. Usou a saída dos fundos. Pegou o elevador de serviço. Disse outro nome ao taxista. Seria uma nova versão. Seria,dessa vez.

Zorieuq De.12/IX/06

toque...toque...toque...!

2006-12-01T10:16:00.000-03:00

Um toque teu é tudo o que eu quero,

Um toque teu é tudo o que eu almejo

Um toque teu é tudo o que eu espero

Um toque teu e dos teus lábios um beijo.

Um toque teu me faz reviver

Um toque teu me faz suspirar

Um toque teu me faz arder

Um toque teu faz meu corpo vibrar.

Se teu toque me faz estremecer

E um beijo me faz alucinar,

Imagina o que teu corpo pode fazer,

Como a minha mente atordoar.

"Toques" por Lígia Ventura

de salto. e de pulo...

2006-12-01T10:14:00.000-03:00

2006-12-01T10:10:00.000-03:00

Impérvio: adj. 1. Por onde não se pode passar; intransitável; impenetrável;
ínvio; 2. s.m. lugar em que não há caminho ou caminhos.

se porventura conseguisse transpor
o tempo consumido que filtro de meus sofrimentos
e gozar de tua companhia n'um lugar
parado no tempo
morreria
e neste estado de intransitividade
jamais dependeria de teu complemento
e tu
jamais se sensibilizarias
pelo que penso ou sinto
e na passagem impraticável entre nós dois
restaria apenas uma faixa estreita
cujo atalho confundiria nossas direções
e embaçaria nossos destinos...
impérvio

15.07.2006
17:08
b.

Perdedores de Cara

2006-11-28T23:30:00.000-03:00

Escuro
Escrevo
No
Escuro.
Com meu pente de sei lá quantos mil
Dentes
Insisto
Concrito
No
Meu
Livre Arbítrio.

Penteio a Treva
E minha caneta
Neva
Quase cinza.

Esfria
Na paulatina
Covardia do existênciar.

Sou saudade
Da solidez
Que
Se
Di
Lu
Í
Ia
Eu
Sol
vente
Sem jamais brilhar. D.V. (01/08/05)

(...)

2006-11-28T23:09:00.000-03:00

Sou fruto de um galho quebrado
De uma árvore seca
Num solo rachado
Por uma intempérie
Chamada acaso

por Dbreda

dA(s) aRTeS dE LeR... (?)

2006-11-28T23:07:00.000-03:00

O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento

já interrompeu a leitura e está continuando

a viagem por conta própria.

("A arte de ler", "Caderno H", Mário Quintana)

.....................................................................................................

tela de R. Magalhães

Não-identificado

2006-11-28T23:04:00.000-03:00

A.N.I.

Em um mundo particular, construído por utopias estáveis, vive um andarilho a vagar por sua insanidade, à procura de lucidez...
Esconde-se por trás de um muro de absurdos...
Não quer que o mundo real lhe veja...
Sente vergonha de si mesmo, pois tudo que construiu até hoje foram...
“Relações descartáveis”
das quais está cansado.
Sente falta de...
“Algo Não Identificado”
Um sentimento indescritível o consome a cada dia,
Um sentimento novo,
já que a tristeza e o vazio foram expulsos de
Seu universo
inconstante, sufocante, supérfluo.
Não sente nada se não vergonha de si mesmo
Pois tudo que construiu até hoje foi um coração petrificado e...
“Algo Não Identificado”

Por Alân Saymon.
Em 25/10/2006.
As 19h e 40 min.

Estas LinNhAsToRTas...

2006-11-28T14:08:00.000-03:00

Certa vez um sábio poeta disse:
"Deram um copo de cachaça para a arte
e ela caiu bêbada!"
Não disse ele que logo em seguida
ela se levantou
ergueu monumentos
e cambaleou...
olhou para os lados
e desenhou quadros...
olhou para o teto e passagens pintou...
depois finalmente tombou!
No chão, caiu de testa
escreveu livros...
ficou quieta.
Tão quieta que adormeceu!
sonhou com um tempo de altivez,
lembrou de esculturas,
que no passado fez.
Estátuas imóveis e mudas...
igual ao seu estado de embriagues!
Quando despertou de seu sonho,
a arte viu tudo desconexo e embaçado...
percebeu que havia mudado,
após o seu coma fantástico!
Registrou tudo para não esquecer da ocasião
e avaliando seus instintos e sua atual situação,
chegou a uma fascinante conclusão:
com um novo copo na mão,
brindou com o tempo,
seu antigo irmão
e fugiu da razão!
Deixou-se levar pela emoção
e no ápice de sua decisão,
em pleno estado de Lucidez
ou insensatez,
bebeu outra vez!

"Reflexões Históricas acerca de um coma alcoólico"
por Darlan Amorim

Do espírito da Coisa...

2006-11-28T13:23:00.000-03:00

(...)"Já me borrei de tanto rir ouvindo 'O Infinito' sendo explicado...

Se 'sendo' é um verbo, prefiro ficar sendo calado." (Raul Seixas)